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El pasajero

1 Jul

 

I

Abro mis venas, la luna se vierte, me besa.

cuando solo,

me encierro para oir

sus ojos que se apagan.

Nadie esta noche,

la ropa colgasda isnsite en quedarse.

El lavadero descansa, ella de de fornicar a su marido

mientras, la madre sigue rezando, ida, sobre las sábanas de su tumba.

No hay cielo

son los ecos de su alfombra.

Ir y venir de su aliento entre dos ríos.

Por fin, el rosario exculpa un silencio lleno de estrellas.

Marabunta interminable,

abandono azul sobre

la almohada

cenizas de luna: llama y piel en los opjos que se apagan.

II

cinco a.m.

En el bracero

cada pulsión de su cuarto

al colectivo.

Los mismos de siempre a esta hora,

el viejo saco oscuro, discute su lectura con el aire

otro anciano

el periòdico

estudieantes,

leche tibia

en los labios y

en el espejo,

su mirada,

fuego interno,

desdeñado

cristal sin fauces.

III

Mujer de agua dulce

arando nubes.

Lo mismo de ayer,  fue hoy

la misma cama, el mismo “pesero”,

el mismo reloj meciendo su sueño,

si, la ropa colgada parece que nunca se irá.

Sin embargo,

hoy, lloviò musgo frsco

sobre la almohada.